Dimensión N3

Partícula tres,

cercana a la hora del miedo.

Catástrofe:

caja semivacía,

ídolos con pies de resaca,

ojeras en función creciente.

Estamos jodidos.

Menos muertos seríamos más piadosos

lo dice la alimaña que aparece fugazmente en las pupilas.

Mirarte así

(¿me ves?)

entornando el ojo izquierdo.

El silencio del tratado para un dueto de piernas alfabéticas

termina de deslucirse en la cama de tu jarana preferida.

Hay más locos misteriosos que abanicos adentro del alma

y mientras no me ames se van a aglomerar las utopías.

Es molesto que me señalés con una mueca,

casi tanto como llevar mierda en el taco.

He decidido que saldremos a pasear,

que vas a mirar algunas putas en la calle Brown

y más tarde me vas a cuestionar la metamorfosis.

Que me vas a internar en ese pedazo de vereda rota

y vas a cargar mis zapatos cuando se me antoje volver descalza

sin arrojarlos en el patio de tu insolencia.

Y sin chillar.

Que habrá un taxi de regreso sólo después de alguna palabra,

y después de un trazado nos encontraremos para dejarnos

aunque corran las siete de un domingo de carmelitas.

Quedará al final tu manía extraña de adjetivar mis impertinencias,

la puerta noqueada y aburrida de escenas burdas,

y la indiscreción del segundo piso hacia tierra.

El resto de los planes te los dejo a vos

y por supuesto que ninguno debería incluir tus ausencias.